В 2014 году известный казанский поэт Николай Беляев издал очередной поэтический сборник, который назвал POST SCRIPTUM. Он собрал в нем стихи разных лет.

Издал - это громко сказано. Даже у таких мастеров слова, как он, нет возможности увидеть книгу, изданную  в профессиональном издательстве. Там рукопись, конечно, возьмут, но попросят найти спонсоров...

Николай Николаевич открыл свое издательство, в котором книги выходят тиражом не более десяти экземпляров. Он набирает тексты на компьютере, печатает и брошюрует. Так сказать, издательство на дому.

В книге POST SCRIPTUM есть даже снимок поэта - от Вячеслава Коротихина.

Николай Беляев разрешил нам разместить на сайте "Казанских историй" любые понравившиеся редакции стихи, за что ему - большое спасибо.  В Гол литературы мы отобрали стихи о стиха, о поэтах, о литературе.

Каждое стихотворенье знает

о тебе немного больше нужного,

больше, чем доверено ему,

потому, что Слово – больше слова.

Каждое содержит след дыханья,

слюнку детства, перебои сердца,

как скорлупка почки тополиной,

лопнувшей давным-давно, весною,

помнит, дышит клеем горьковатым,

хоть теперь – зима, и всё в снегу…

 

Отшумели, отшуршали листья,

яблоки о землю отстучали.

Жизнь назад – я верил им, стихам.

Думал, что они меня спасают.

23.10.04

 

☼        ☼        ☼

 

Блажен, кто смолоду был молод…

                                                           А. С. Пушкин

И многое, что счастьем нам казалось –

растаяло, как призрак, как мираж.

А всё же солнце всем нам улыбалось,

и был не худшим – тяжкий жребий наш.

 

Работа набирала обороты,

и в свой черёд давала отдохнуть.

Как пчелы – мы классические соты

наполнили… Напрасным не был труд.

И дети, мёда нашего отведав,

благодарили нас сияньем глаз.

И Бомба, в каждом доме за обедом

сидевшая –

при нас – не взорвалась.

11.12.2004

 

☼        ☼        ☼

 

Архивный старец, полусумасшедший

хранитель древних, непрочтённых свитков,

не в силах славного наследия постичь,

погряз в начале девятнадцатого, чтобы

сам Пушкин – что-нибудь потомку подсказал.

Жизнь архивариуса сладкой не была –

дала отведать лагерной баланды,

томила в одиночках ледяных,

и вновь безжалостно гоняла по этапам.

Он это выдержал…

И с горечью –

«Крамола!» -

кричал, показывая нам на красный ряд

собраний сочинений…

Но – паролем

звучало имя Пушкина – и он

светлел,

разглаживались шрамы и морщины,

и речь хранителя текла уже спокойней,

как новой силой напоённая река,

в себя принявшая приток животворящий.

 

Рассказывали – за день до ареста

он книгу брал из шкафа, с третьей полки,

потом не вставил в ряд, а сверху сунул,

и эту книгу – десять лет искали.

Когда вернулся, на вопрос – где книга? –

он изумил коллегу тем, что тут же

сухой рукой достал её из шкафа…

Прижизненное Пушкина изданье!

Спасенный от забвенья раритет…

«Какой я мельник! – он кричал, - Я ворон!

Я знаю – что такое «черный ворон»!

Вот то-то, все вы – девки молодые…

А мы – уже закончили свой век.»

22.10.04

 

☼        ☼        ☼

 

Минуты пониманья так нечасты.

Звонит мальчишка. Говорит: «Прочёл

я Вашу книжку. Мне понравилось…»

Несчастный!

Я чем-то занят, я устал, я зол

на самого себя. И отвечаю:

«Ну, хорошо… А с кем имею честь?»

В ответ – гудки…

А нам бы с ним за чаем

поговорить.

Но это – роскошь – днесь…

14.02.2001

 

☼        ☼        ☼

 

…Не верь, не верь себе, мечтатель молодой.

                                            М. Ю. Лермонтов

 

Я от поколенья своего

откололся рано, ибо помнил

лермонтовский, горестный упрёк

навсегда и всем... Когда мы стали

старичьём бессильным и недужным,

я своих ровесников жалею

и взываю:  - Господи, прости

нам гордыню нашу и упорство

в заблужденьях, нашу лень и праздность,

тягу к поученьям глуповатым,

нашу слепоту и глухоту...

Мы других не лучше и не хуже.

Время - молодым - творить и строить

лучше нас, талантливей, надёжней...

Лишь бы мир вконец не обезумел

и под вой сирен - не полыхнул.

1.06.1999

 

 ☼        ☼        ☼

 

Русская идея – вечный путь –

через бунт – в раскаянье, смиренье,

в осмысленье и долготерпенье –

с присказкой – авось и как-нибудь…

14.05.2012

 

☼        ☼        ☼

 

Бог, наградивший множеством талантов,

дал право выбора. Ты выбрал, да не тот.

Теперь – не жалуйся – мол, мог бы, обормот,

быть на пиру среди титанов и атлантов.

Увы и ах!  Ты к гениям не вхож.

прими с улыбкою своей Судьбы усмешку.

А делать нечего – точи столовый нож,

займись ещё какой-нибудь железкой,

а то и блеск на камни наводи…

Ведь всё едино – бездна впереди…

17.10.2011

 

☼        ☼        ☼

 

Я поднял голову, и – в небо улетел!

…Тебе – трудней: ты на земле осталась…

Я обменялся бы с тобой Судьбой своей,

но для чего тебе – моя седая старость.

29.01.2012

 

☼        ☼        ☼

 

Как капитаны определяли

по звёздам – путь своего корабля,

так и поэты всегда ощущали

вечно таинственный ход бытия.

Жили всегда - в сочетаньи речений,

в тёплых теченьях народов и звёзд,

в мире вселенских смещений, вращений,

в скрипе осей, чей характор непрост.

Заворожённые вечным сияньем,

интуитивно вверяясь ветрам,

мы до конца никогда не узнаем –

что за чертой уготовано нам.

Но – не теряя надежды, уходим

в дальние дали вселенской мечты,

в мир, где печалимся и хороводим,

не признавая последней черты!

02.02.2012

 

☼        ☼        ☼

 

Вот и всё. Ни Пушкин, ни Басё,

Не волнуют. Это значит - ВСЁ. 

Тютчев прав: загадки больше нет...

Но откуда этот тихий свет,

эта мощь, сиянье половодья,

наши затопившие угодья,

этот лепет, шорохи волны,

зов извечный – воли, глубины,

Истины, неведомой пока,

корни, камни, краски, берега…

23.04.2012

 

☼        ☼        ☼

 

Адресованная другу,

ходит песенка по кругу,

Потому, что круглая земля…

 

Не ищите у поэтов – Логики. 

Логика – наука слишком скучная.

Круглые столы – не наши столики! 

А стихи – всегда! - изделья штучные…

06.05.2012

 

  ☼        ☼        ☼

 

У абсурда – зрение особое.

У Поэта глаз устроен иначе. 

Он стоит к вам, извините, попою. 

и неясно что - отмочит, вымычит!

06.05.2012

 

☼        ☼        ☼

 

Мы знаем всё о временах далёких –

о Риме цезарей, о временах упадка. 

А как жилось твоим отцу и маме? –

известно только, что совсем не сладко…

06.05.2012

 

☼        ☼        ☼

 

Лучшее, что мы изобрели –

это наша русская поэзия!

Не она ли нас на край земли

уводила вдруг за новой песнею? 

Не она ли делала добрей,             

шире, незлопамятней, но строже? 

В дебрях – быть загадочней дебрéй,

в молодых – самих себя моложе. 

Не она ли в маревах пустынь

обжигала руки, плечи, лица,

в северах – гнала в седую стынь,

поощряла не учить – учиться. 

Заставляла выходить на круг,

не на битву, а на пониманье,

одолев стеснительный испуг,

получать в ответ - иное знанье.

     Что Земля и люди – не враги,

     что взаимны и любовь и тяга

     к светлому… И даже сапоги,

как не зря сказал один бродяга,

и они – вкруг солнышка вращаются,

даже если с ними плохо обращаются!

31.05.2012

 

☼        ☼        ☼

 

Пушкин говорить уже не мог.

Думал:

- Всё… Я – жертва тёмной страсти.

Что – Культура? Только островок

в океане пошлости и грязи…

Как вулкан - из языка возник,

и умрёт, когда язык погибнет…

Я прощаюсь с миром милых книг…

Кто за мной подобное воздвигнет…

Муза, доброй будь к друзьям моим…

Там – доспорим и договорим…

Тютчев прав… Ночь впереди – бездонна…

Я не упрекну тебя, Мадонна…

Вот и всё.  И овладела Тьма

славой всероссийского ума.

24.10.2012

 

☼        ☼        ☼

 

Петру Прихожану, переводчику Иллиады

 

Как ямб российский сдуру ни корёжили,

ни перемалывали жерновами в крошево,

как смело ни пытались заменить его,

размером, вроде всюду знаменитого

гекзаметра – ямб, верный тайне речи,

её дыхание один передаёт,

и заменить его, конечно, нечем,

покуда русский наш язык живёт!

«Бессонница, Гомер, тугие паруса.

Я список кораблей прочёл до середины…»,

Но это – море Чёрное – лавиной

перевело Гомера нам за полчаса!

 

А если ямбом пение гекзаметра

попробовать точней перевести,

увы - известно, кажется, заранее –

окажется один песок в горсти…

9-10.08.2012

 

☼        ☼        ☼

 

Культура – тёмная энергия Вселенной,

источник тяготения, исток

легенды – Божество рождается из пены,

из ритма повторяющихся строк.

Пронзая строфы бытия и Разум,

разбуженный прибоем тайных сил,

невидимых, чьё действие не сразу

доходит:

- Что там Зинзивер провозгласил?

29.08.2012

 

☼        ☼        ☼

 

Бредабрики…

Зачем усталый мозг

словцо придумал, чтобы обозначить

необъяснимое – и первый детский лепет,

и бормотанье старости глухой,

застывшей перед бездною последней…

Сплав бреда и добра, любви последней –

аукнулись, слились нерасторжимо,

верны законам словопорожденья

в извечно чутком русском языке,

зависящем от мировой погоды.

05.08.2013-14.11.2013

 

☼        ☼        ☼

 

Равилю Файзуллину

Получил журнал сегодня, как привет –

мне с обложки улыбается поэт,

тот, чьи строки я не раз переводил,

жив, братишка! Поседел, но очень мил!

Рядом – буковки:

«Сегодня – лишь свеча

между Завтра и Вчера».

 

Стихам - ура!

Вроде – зримо…

Но сомнение берёт…

Сверху вниз читаю, задом наперёд.

Стариковским кулаком глазёнки тру…

Что-то мне в стихе не очень по нутру.

Сам себя не понимаю, хоть убей! –

я сказал бы пошершавей,  погрубей:

 

Не Свеча сегодня Время,

а Сапог,

истоптавший наши тысячи дорог

из гулаго-людоедского Вчера,

и на Завтра замахнувшийся с утра…

 

Ты ответишь, что напрасно я ворчу,

что желаю погасить твою свечу.

 

Нет, конечно! Если можется – свети! –

нам других времён во мраке не найти…

13.10.2013

 

 

 

 

 А это из другой книги

А ты иди один, подобно носорогу.
Восточная мудрость

Куда ты зовёшь, зазываешь, дорога,
о чём напеваешь, взлетая к луне?
Я болен и стар, мне осталось немного.
Что толку – мечтать о лихом скакуне…

Я болен. И знаю, что всё безвозвратно.
Но жажду движения не истребить.
В костяшках у смерти – краплёная карта,
её мелочёвкой моей не побить…

И всё же – шагая путём носорога,
будь верен дороге и стой на своём.
Пока ты зовёшь и волнуешь, дорога,
мы – действуем, мыслим,
и значит – живём!
06.11.2013